Как госпожа Вельзевул пожелает

Мьюлин годами представлял себе повелителя мух так: исполинский демон, багровая кожа, голос как гром. Он шёл во дворец лакеем именно за этим. А на троне сидит девушка. Милая, сонная, и её главная страсть в жизни не легионы тьмы, а всё мягкое: облака, подушки, чужие пушистые хвосты.

Вот тут и начинается настоящая беда. Потому что работать на Вельзевул оказалось не подвигом, а ежедневной возней: принеси плед, почеши за ушком, не шуми, госпожа изволит вздремнуть. Мьюлин мечется между верностью идеалу и тем, что видит перед собой. Коллеги подкидывают своих тараканов, при дворе плетутся интриги, а сам он всё меньше понимает, кто здесь на самом деле кому служит.

И где-то между сном и явью прорастает то, о чём лакею лучше бы молчать. Так что же победит: выдуманный образ грозного владыки или живая, капризная и до смешного тёплая госпожа, которая просто хочет поспать?