Несравненный император

Сначала он просто спал. Долго, упорно, наплевав на войны святых, что делили небо на куски. Пока другие выясняли, чей кулак крепче, парень с кличкой Спящий Бог валялся в стороне и, казалось, пропустил всё самое важное. А потом проснулся, и выяснилось, что его тело устроено как-то неправильно. Слишком сильно. Слишком быстро. Меч в руках рубит звёзды, хотя сам хозяин вроде бы не прикладывает усилий. Гении, которых растили в золотых колыбелях, оказываются лицом в пыли, и никто не понимает, откуда взялся этот тихий кошмар.

Но фишка не в драках. Мир, где каждый второй рождён для величия, вдруг получает одного хозяина. И этот хозяин не хочет ни трона, ни славы, ни толпы последователей. Он вообще с трудом терпит чужое присутствие. Боевые искусства тут не лечат от одиночества, наоборот: чем выше забираешься, тем меньше рядом тех, кто способен понять хотя бы одно твоё слово. Союзники дышат тише, враги молчат заранее. А он стоит на вершине и, кажется, сам не рад, что туда забрался.

Вопрос не в том, победит он или нет. Победит, это уже решено. Вопрос в другом: что делать с миром, который лежит у ног и боится пошевелиться? Можно ли остаться человеком, когда все вокруг дрожат? И если однажды этот меч развернётся к небесам, кто вообще рискнёт крикнуть ему "стой"?