Рагнарёк

Меч у Роана не затупится, даже если рубить без передышки сутки. Юфа рядом. Держит спину, латает раны, молчит когда надо. Идут вниз. Не в горы, не к морю. В преисподнюю, к башне, которая выше всех на свете, только растет она из земли мертвых. По дороге леса, пески, твари. Много тварей. Чем глубже, тем плотнее воздух и злее зубы у тех, кто выползает навстречу.

А потом случается странное. Вчерашний попутчик отводит взгляд. Кто-то предлагает сделку. Кто-то просто уходит, и ты неделю гадаешь, жив он или нет. Роан и Юфа повторяют как заклинание: про павших песен не слагают, победителю судья не нужен. Удобные слова. Слишком удобные. Ими ведь можно оправдать что угодно, верно? Каждый спуск откусывает по куску. Не силы даже. Что-то другое, поважнее.

Темный Лорд ждет на дне. Но страшно не это. Страшно, что до башни они дойдут уже не теми, кто в нее спускался. Что за выбор заставит Юфу однажды посмотреть на Роана иначе?